J’ai l’impression que le temps ralentit. Pour me faire vivre pleinement le moment.

Moment
Mament
Mamen
Maman

L’instant présent est étrange vous ne trouvez pas ?

Et pourtant je joue.

Le temps passa.

Passa
Pasaa
Pasa
Papa

Kevin :

Un petit soupir passa entre mes lèvres alors que je relevais la tête pour voir Vénus, mon fléreur domestique, se lever et s'étirer gracieusement avant de se retourner et de se rouler une nouvelle fois en boule sur l'un des fauteuils de la pièce.

Soudain, une ombre passa rapidement. Une jeune femme qui attira mon attention.

Elle peut imaginer ce que l'autre a ressentit. En fermant les yeux dans ce silence, elle peut sentir la terre battre sous ses pieds, l'énergie de la vie l'entourer et faire un creux autour de la tombe, comme si elle était hors du temps. En se concentrant, elle peut même sentir la respiration de la morte, ses cris désespérés, les hurlements qu'elle pousse pour qu'on la sorte de là, de ce cercueil de bois poli où elle n'a jamais voulu atterrir, contre rien au monde. Elle peut sentir les joies, les peines. Elle peut tout sentir jusqu'au plus profond de ses cellules, jusqu'au plus profond de sa tête. Une plainte qui résonne entre les murs de son esprit, qui lui parle, qui la supplie.

Aide-moi.....
Aide-moi....
Aide-moi...
Aide-moi..
Aide-moi.
Aide-moi !

Et elle ne peut pas l'aider. Parce qu'elle n'est pas comme elle, qu'elle ne le sera pas avant très longtemps.

Sauve-moi.....
Sauve-moi....
Sauve-moi...
Sauve-moi..
Sauve-moi.
Sauve-moi !

Et elle ne peut pas la sauver. Parce qu'elle ne peut pas la sortir de là, elle ne peut pas faire repartir son cœur putréfié. Elle ne peut pas forcer un souffle à passer la barrière de ses lèvres.

Pourquoi moi ?
Pourquoi moi ?
Pourquoi moi ?
Pourquoi moi ?
Pourquoi moi ?
Pourquoi moi ?

Et elle ne peut pas lui répondre. Parce qu'elle non plus, ne comprend pas. Elle ne sait pas pourquoi, elle ne sait pas comment et elle ne saura probablement jamais. Parce qu'elle n'est pas cette force supérieure qui gouverne le monde.

Elle ne sait pas jouer à Dieu. Elle ne veut pas jouer à Dieu. Parce que Dieu n'est pas là pour elle. Que Dieu ne le sera jamais. Il a ses préférés et elle n'en fait pas partie. Elles n'en font pas partie, ni elle, ni Emily.

Emily qu'elle n'a jamais connu.
Emily qu'elle aurait aimé connaître.
Emily qui n'a pas choisit.
Emily qui n'a pas voulu.
Emily qui ne voudra plus jamais.
Emily.
Emily.
Toujours Emily.

Comme une berceuse silencieuse, ce nom semble tanguer dans sa tête, l'endormir de sa présence bienveillante. Cinq lettres, trois syllabes. Quinze ans de vie.

Elle aurait aimé jouer à Dieu.
Une fois.
Cette fois-là.

Emily qu'elle ne peut pas comprendre, qu'elle aurait aimé comprendre. Emily qu'elle ne peut qu'imaginer.

Avec ses jolis yeux bleus brillants de joie.
Ses joues rougies par la vie.
Ses amours, ses peines, ses joies.

Emily.

Avec ses yeux vides, ternes, bouffés par les vers.
Ses joues dont il ne reste rien que les os des pommettes.
Son ennui, sa tristesse, sa confusion.

Emily.

Qui la regarde de l'autre côté de sa tombe. Qui n’existe plus et qui pourtant est là, encrée sur sa pupille. Tatouée sur la rétine.

Emily.

A travers qui on peut voir.Transparente.
Elle est morte. 
Et pas toi.
Toi tu as voulu.
Elle non.
Toi tu as prié.
Elle non.
Toi tu ne mérites pas.
Elle si.

Elle hurle. Elle gueule à s'en déchirer les cordes vocales. Et Loïk ne comprend pas. Il ne comprend pas parce qu'il ne pense pas comme elle. Parce qu'il ne la voit pas.
Il ne voit pas Emily.

Elle hurle parce qu'elle vit. Elle a son cœur qui bat.
Elle hurle parce qu'elle comprend.
Emily lui a montré.
Vivre c'est bien.
Chérie la Vie.
Ne la gâche pas.

Emily ne comprend pas. Elle ne trouve pas juste qu'elle ne vive plus alors que l'autre si. L'autre qui ne veut pas le faire, respire alors qu'elle, qui a tellement aimé le faire ne le fait plus.
Elle a froid.
Il fait noir.

Le bruit des sirènes.
La douleur.
Le rouge.
La voiture qui s'en va.
Aidez-moi.
Sauvez-moi.
Pourquoi ?
Ils n'y arrivent pas.
C'est trop tard.
Elle veut pas mourir.

Et Cassiopée pleure. Cassiopée hurle.
Cassiopée ne sera jamais comme Emily.
Pourtant elle veut essayer.

Elle veut faire ce qu'Emily n'a pas pu faire.

Elle veut vivre.

Dali Rosenthal a écrit :
L'arrivée dans ce monde enchanté, plus que de la déstabiliser, avait au contraire été source d'émerveillement pour elle, car il avait constitué une champ nouveau, complètement différent et unique d'inspiration. Elle ne comptait plus les dessins, peintures, croquis, qu'elle avait pu faire de Poudlard, de son extérieur comme de son intérieur, des élèves ou des fantômes, dans son carnet où les pages avaient rapidement commencé à manquer. Les manifestations de magie en elles-mêmes l'avaient fascinée. Nombreux furent les cours où elle était plus occupée à regarder les jets d'étincelles de différentes couleurs sortir des baguettes et exploser dans la salle. Son carnet comportait également de nombreuses pages dédiées à une description imagée de la magie, arborant un aspect presque scientifique. Dans les détails, elle avait dessiné l'évolution d'une métamorphose, recopié les nuances de couleurs d'une potion, immortalisé les rapides mouvements des joueurs de Quidditch.