Voilà un mois qu'Arya avait quitté Poudlard. Les grandes vacances se déroulaient plutôt agréablement, sans accroc. Son père avait décidé de travailler tout l'été, la fillette était donc tranquille de ce côté-là. Elle ne l'avait pas revu depuis Noël dernier, et cela lui allait très bien. Elle avait découvert une partie de sa personnalité qui ne lui avait pas du tout plu : l’orgueil. Durant toute son enfance, elle l'avait admiré, vénéré même, parce qu'elle avait la sensation qu'il l'acceptait telle qu'elle était. Mais ce n'était qu'un masque. Dès qu'il s'était rendue compte qu'elle n'était pas Serdaigle, il l'a rejeté comme une vulgaire chaussette. Elle gardait encore son pendentif en forme d'aigle dans sa poche, chaque jour, sans jamais le sortir.

Malheureusement, si son père était absent, sa sœur Alison l'était aussi. D'après la dernier hibou qu'elle lui avait envoyé début Juillet, elle se trouvait au fin fond de l'Afrique. La jeune Gryffondor espérait qu'elle reviendrait d'un jour à l'autre, étant donné que sa formation de magizoologue devait se terminer sous peu.

Pour s'occuper, la fillette se rendait au gymnase trois fois par semaine pour un cours particulier avec son professeur d'escrime. Elle s'améliorait de jour en jour, et à la fin de chaque séance, elle se sentait lui pousser des ailes. Elle continuait donc se s'entraîner dans son jardin jusqu'au soir avec la branche qui lui servait d'épée, trouvée dans le parc de Poudlard au courant du mois de mai.

Lorsqu'elle ne s'entraînait pas, Arya lisait. Madison lui faisait souvent des remarques désobligeantes lorsqu'elle se rendait à la bibliothèque, mais elles ne l'atteignaient plus, maintenant qu'elle connaissait les troubles de sa sœur.

Ce jour-là, Arya avait grimpé dans un arbre du jardin et regardait le paysage, comme à son habitude. De là où elle était, elle pouvait voir la mer au loin. Quand elle était petite, elle essayait de voir la France, de l'autre côté. À présent, elle savait qu'elle ne pourrait jamais la voir d'où elle était perchée, mais cela n'enlevait rien à la beauté de la vue.

Il ne devait pas être plus de treize heures. Arya descendit de son perchoir pour retourner à la maison, où sa mère l'attendait certainement pour dîner.

– Tiens, te voilà toi, marmonna cette dernière lorsqu'elle arriva dans la cuisine. Aide-moi à mettre la table s'il te plaît, on va bientôt manger.

Arya opina et plaça six assiettes, pendant que sa mère installait les couverts et les verres. La fillette ne prononça pas un mot. En vérité, elle n'avait pas beaucoup parlé depuis le début des vacances. Tout simplement dans son monde, elle ne voyait pas l’intérêt de s'exprimer à haute voix lorsqu'on pouvait très bien se faire comprendre par des signes simples.

Lorsque le repas fut prêt, sa mère appela ses sœurs qui vinrent une à une dans la salle à manger pour déjeuner. Lindsey bavardait avec Jenny et Elly lorsqu'un bruit mat se fit entendre dans la pièce. Tout le monde se tut et se tourna vers la source du son. Un hibou était en train de toquer à la fenêtre avec son bec.

– Je ne m'habituerai jamais à ce moyen de communication, décidément, fit remarquer la mère.

– Je m'en occupe, annonce Lindsey en ce levant de table.

L'aînée rejoignit la fenêtre et l'ouvrit, laissant le hibou passer la tête à l'intérieur pour lui donner la lettre qu'il tenait dans son bec. Lindsey s'en empara et déchira l'enveloppe pour lire son contenu pendant qu'Arya prenait son verre d'eau.

– Oh non... l'entendit-elle murmurer dans son dos.

– Que se passe-t-il ? demande Jenny en se levant à son tour, intriguée.

– C'est papa... Il... il...

Arya continua de boire comme si de rien n'était. Peut lui importait quel malheur était arrivé à son père. Sans doute avait-il dû fermer la boutique faute de client, ou quelque chose de ce genre-ci.

– Il est mort, finit par articuler Lindsey d'une voix brisée.

Le verre d'Arya se fracassa sur le sol en mille morceau, laissant un traînée d'eau sur son passage.

Le ciel était d'un bleu éclatant, contrastant avec l'atmosphère dans le cimetière Écossais. Toute la famille Nightshade était présente, tout autour de la tombe. Les parents de Logan étant décédés il y a longtemps, seules sa femme et ses filles étaient en deuils. Au milieu de toutes ces grandes silhouettes, une fillette se démarquait des autres. Elle était la seule à ne pas s'être coiffée, maquillée. Elle était la seule qui ne regardait pas le cercueil. Elle observait le vide, le visage figé.

Juste à côté d'elle, Alison lui tenait fermement sa main. Il n'y avait pas de tristesse sur le visage de la jeune femme, seulement de la colère et de la détermination. Elle était revenue de son long voyage pour l'enterrement.

On entendait quelques pleurs, par-ci par-là. Mais celle qui sanglote le plus était Madison. Pour une fois, elle ne se cachait pas et fixait le cercueil, les larmes coulant à flot sur ses joues.

– Allez les filles, intervint leur mère, tentant de retenir ses pleurs. On rentre.

Arya passa son regard sur le paysage écossais pendant le trajet du retour, embrassant les immeubles du regard. Elle rêvait depuis si longtemps de revenir à Ayr, sa vile natale. Pourquoi avait-il fallu que ce soit pour ça ?

Comme c'était leur mère qui s'était occupé de tout, elles logeaient dans une maison d'hôte. Jamais les filles Nightshade avaient été si silencieuses.

En revenant à la maison d'hôte, Arya se dirigea immédiatement vers sa chambre, comptant rester seule pendant un moment. En marchant dans le couloir, elle passa devant la pièce où Madison pleurait encore à chaudes larmes, des mouchoirs dans la main. La fillette s'avança d'un pas pour la consoler, avant de se rappeler que sa sœur la détestait. Elle baissa donc les yeux et retourna dans sa chambre. Elle allait fermer la porte à clé lorsque quelqu'un passa son pied dans la pièce pour l'empêcher de le faire.

– Je peux entrer ? demanda Alison de l'extérieur.

Arya soupira et la laissa ouvrir la porte.

– Tout va bien pour toi ? s'assura-t-elle, en posant un regard empathique sur sa cadette.

– Très bien. Mais c'est pas à moi que tu devrais demander. Madison a l'air au plus mal, elle.

Alison ne la quitta pas des yeux, tentant d'analyser sa sœur par tous les moyens.

– Le deuil n'est pas une épreuve facile à surmonter Arya. Tout le monde est au plus mal. Et parfois, ce sont les personnes qui le montrent le moins qui souffrent le plus.

– Je vais très bien je te dis !

Arya se rendit compte qu'elle avait hurlé lorsque Alison recula d'un pas. Voilà qui lui donnait raison, à présent. La fillette prit le temps de prendre une grande inspiration avant de murmurer :

– Va-t'en. S'il te paît. J'ai pas besoin d'aide.

– Ok. Je vais voir Madison. Je serai juste à côté.

Arya ferma les yeux lorsqu'elle se retrouva enfin seule. Faire disparaître le monde, seulement pour quelques secondes, était tout ce qui lui importait.

Une crise cardiaque. Une banale crise cardiaque. Depuis toujours, Arya voyait son père rentrer du travail, toujours plus fatigué qu'avant. Mais elle ne s'en souciait pas. C'était son père, qu'est-ce qui aurait bien pu lui arriver ?

Elle ne savait pas comment elle devait se sentir, et cela l'agaçait. Elle avait aimé son père comme jamais, auparavant. Mais depuis Noël, elle l'avait haï sans relâche. Mais il restait son père, alors elle devrait se sentir triste, être dans le même état que Madison. Et pourtant, si la tristesse était présente, c'était encore le colère qui dominait.

Elle se remémora la dernière fois qu'elle l'avait vu. C'était juste avant de rentrer dans le Poudlard Express. Qu'est-ce qu'elle lui avait dit, déjà ? « Tu me déçois ». Oui, voilà ce qu'elle lui avait craché au visage. Et c'était vrai, à ce moment-là. Mais à présent, elle ne savait plus quoi penser.

Demain, les Nightshade se rendront en Angleterre pour récupérer les affaires de Logan dans sa boutique, avant de rentrer à Dover, pour reprendre leur vie comme si rien ne s'était passé.

Les Nightshade étaient revenues en Angleterre, dans leur maison à Dover. Arya regarda sa famille reprendre sa vie normale. Enfin... elle voyait bien que tout n'est plus comme avant. Madison pleurait encore très souvent, surtout la nuit. Comme sa chambre était juste à côté de celle de la Gryffondor, Arya l'entendait sangloter sans relâche, parfois jusqu'à très tard. Quant à sa mère, il suffisait d'être attentif. Elle essayait de se vider la tête en effectuant toutes sortes de tâches ménagères, mais elle essuyait toujours une larme à un moment donné. Pour ses autres sœurs, elles se remettaient doucement du deuil. Lindsey et Jenny comptaient bientôt repartir, parce qu'elles voulaient passer à autre chose, d'après leurs dires. Sandy, elle passait ses journées dans sa chambre à travailler, le nez dans ses livres. Et Alison... Alison travaillait, elle aussi, mais elle jouait parallèlement le rôle de psychologue auprès de toutes ses sœurs et de sa mère.

Arya observait tout ce petit monde évoluer, ne sachant comment, elle, devait réagir. Toutes ses sœurs avaient des réactions différentes, s'adaptaient à la tristesse comme elles le pouvaient. Mais elle, comment faisait-elle ?

Elle avait prévenu son professeur d'escrime qu'elle n'aurait plus besoin de cours jusqu'à la fin des vacances. Chaque jour, la fillette sortait de la maison et grimpait à un arbre dans le jardin pour observer ses sœurs par les fenêtre de la maison. Elle passait aussi beaucoup de temps à éviter Alison, qui cherchait toujours à lui parler. Seulement Arya ne voulait pas parler. Elle 'avait pas besoin de parler, pensait-elle. Elle avait juste besoin de calme.

Arya avait 12 ans aujourd'hui. Elle pensait qu'elle fêterait son anniversaire avec sa famille, entière. Seulement son père n'était plus là, sa mère était trop chamboulée pour s'en rendre compte et ses sœurs semblaient avoir oublié, comme d'habitude.

La Gryffondor quitta son arbre et rentra dans la maison. En passant dans le couloir, elle vit la porte de la chambre de Madison entrouverte. Cette dernière pleurait encore... Arya poussa légèrement la porte, et sa sœur leva brusquement son visage noyée par les larmes.

– Qu'est-ce que tu fais là, toi ? gronda-t-elle d'une voix emprunte de colère.

– Je veux juste... voir comment tu vas, enfin...

– Ça ne se voit pas ? rugit-elle. C'est bon, tu as assez profité du spectacle ? Va-t'en ! Dégage ! Tu n'es qu'une insensible.

– Pourquoi tu dis ça ? Je ne suis pas...

– Bien sûr que tu l'es. La mort de papa ne t'a même pas fait réagir. Tu le détestais depuis que tu n'étais plus sa chouchoute.

Arya fixa sa sœur avec de grands yeux, à son tour aux bord des larmes. Incapable de dire quoi que ce soit, elle quitta la chambre la main sur la bouche, se retenant de s'effondrer.

Les mots de Madison lui avaient fait mal. Parce qu'ils étaient entièrement vrai. Mais alors, pourquoi souffrait-elle ? Elle ne comprenait rien, elle était trop jeune pour comprendre, trop jeune pour pouvoir mettre des mots sur ses sentiments.

Elle sécha ses larmes lorsqu'elle se rendit compte qu'elle s'était rendu dans la chambre d'amis, la pièce où on avait entreposé toutes les affaires de son père. Il y avait beaucoup de balai, de vêtements, et sur le bureau, un livre... Arya s'en approcha, curieuse. Non, c'est un carnet, pas un livre. Elle le feuilleta et découvrit que son père y avait noté toutes les ventes qu'il avait faites. Elles étaient très peu nombreuses, trop même. Arya s'arrêta lorsqu'elle tomba sur un page sans chiffre. Son père avait rédigé autre chose... la journée du 3 Janvier 2044. La dernière fois qu'Arya l'avait vu.

Elle lu le passage, cherchant son nom. C'était comme un journal de bord, il racontait tout ce qu'il lui était passé par la tête...



Arya referma brutalement le carnet. Pourquoi fallait-il qu'il ramène toujours tout à lui, et à son honneur ? La fillette fit voler le livre à travers le pièce tandis que des larmes de rage brouillaient sa vue. Elle fila dans sa chambre, prête à passer ses nerfs sur ses oreillers, lorsque sa main rencontra quelque chose dans sa poche... Le pendentif Serdaigle que lui avait offert son père à Noël. Folle de rage, elle ouvrit la fenêtre et lança le bijou le plus loin possible d'elle.

Elle n'était pas la fille que son père voulait qu'elle soit. Elle n'était pas la fille parfaite, elle n'était pas celle que ses parents auraient voulu avoir. Mais pourquoi ne pouvaient-ils pas l'accepter pour ce qu'elle était, tout simplement ? Elle était Arya, pas Madison, pas Lindsey, pas quelqu'un d'autre...

Les larmes brouillant encore un peu sa vue, elle fonça dans la salle de bain, où elle trouva des ciseaux posés sur le lavabo et marqua un temps d'arrêt. Puis elle s'en empara et coupa ses cheveux dans la folie de sa rage. Elle coupa le plus de mèches possible, le plus court possible, toujours en pleurant. Elle observa les cheveux tomber, avant d'observer son nouveau reflet dans le miroir.

Elle n'était pas leur fille parfaite. Elle ne voulait plus essayer de l'être. Maintenant, elle sera Arya, un point c'est tout, peut importe ce que les autres en penseront.

Le soir, sa mère appela Arya pour le dîner. Cette dernière avait passé l'après-midi dans sa chambre, à réfléchir. Sa famille n'avait pas encore vu sa nouvelle coupe, alors elle se prépara mentalement à leur réaction avant de les rejoindre dans la salle à manger.

Un silence de plomb l’accueillit lorsqu'elle s'installait à table. Arya soutint leurs regards, la tête haute. Elle ne se laisserait plus marcher sur les pieds, à présent.

– Mais... mais qu'est-ce que tu as fais, Arya ?! s'écria sa mère une fois qu'elle avait reprit ses esprits.

– Mais quelle horreur, commenta Madison en faisant semblant de vomir dans son assiette.

La fillette ne répondit rien et se contenta de leur jeter un regard noir en commençant à manger.

– Tu t'es coupé les cheveux ? s'étrangla Elly.

– Ça ne se voit pas ? rétorqua la Gryffondor.

– Mais pourquoi tu l'as fais toute seule ? Si tu voulais les cheveux courts, tu n'avais qu'à me le dire, on serait allées chez le coiffeur ! Là, tu as tout raté, c'est beaucoup trop court, tu ressembles à un garçon...

– Et ça pose un problème ?

Si les regards pouvaient tuer, la mère des Nightshade serait déjà foudroyée sur place par sa benjamine. Cette dernière fixa sa génitrice un moment avant de recommencer à manger comme si de rien n'était.

Ses sœurs s'échangèrent des regards interrogateurs. Toutes pensaient, à part Alison, qu'Arya s'était très bien remise du décès de leur père, mais il semblerait que sa nouvelle coupe y soit lié.

La fillette termina son assiette en silence sans accorder à la moindre importance à ce qu'il se passait autour d'elle, alors que sa famille lui jetait des regards en coin. Elle débarrassa ses couverts et remonta dans sa chambre, la tête haute, sans avoir prononcé un mot. Elle entendit juste Alison se lever de table à son tour lorsqu'elle gravit les escaliers. Cette dernière entra dans sa chambre en même temps qu'elle et l'apostropha dès qu'elles ne furent plus à portée de voix du reste de la famille.

– Arya, je suis pas là pour critiquer ta nouvelle coupe, mais je n'ai pas beaucoup aimé la façon dont tu as parlé à maman. Tu es sûre que tu vas bien ?

– Arrête de toujours me poser cette question ! Je vais aussi bien que toi, qui préfère régler les soucis des autres plutôt que les siens pour ne pas avoir à y faire face !

La surprise se lu sur le visage d'Alison alors que sa cadette lui crachait ses quatre vérités au visage.

– Je... je veux simplement que tu ne fasses pas de bêtises en te laissant guider par tes émotions, reprit-elle d'un ton plus doux.

– Je veux pas être celle que je ne suis pas. Et il se trouve que je suis impulsive, alors tu devras faire avec. Je ne ferai pas semblant d'être quelqu'un d'autre seulement pour plaire aux gens.

Le visage de sa grande sœur se détendit devant ces explications, et elle s'agenouilla pour être à sa hauteur.

– Très bien ma petite sauvageonne. Fais ce qu'il te plaît. Mais réfléchis un peu avant d'agir, d'accord ?

– Ne m'appelle pas comme ça. C'était papa qui me donnait ce surnom. Je suis pas votre sauvageonne.

– Comme tu veux. Je dois t’appeler Ary alors, maintenant ? Tu préfères te faire passer pour un garçon ? Ça équilibrera un peu l'égalité des sexes dans la famille, rit-elle en lui ébouriffant ce qu'il lui restait de cheveux.

– Comme Harry Potter ? s'exclama la fillette, des étoiles dans les yeux en pensant à son héros.

– Ha ha, si tu veux. Au fait, je dois te dire autre chose...

– Quoi ? Tu dois déjà repartir ? s'inquiéta la fillette. Mais ta formation de magizoologie n'est pas terminé ?

– Si, elle l'est, j'ai validé mes deux années, mais je vais partir pour autre chose...

L'air grave de sa grande sœur l'intrigua. Pour quoi pouvait-elle bien partir, cette fois ? Elle n'ignorait pas qu'Alison adorait voyager, alors voulait-elle continuer à visiter le monde ?

– J'imagine que tu as entendu parler du Conseil des Sorciers, à Poudlard ?

Un frisson parcourut le dos de la jeune Gryffondor alors que sa sœur s'attardait sur ce sujet.

– Bien sûr. Tu crois que... que maman est en danger ? souffla-t-elle.

– Je ne suis sûre de rien, mais je sais une chose : je ne vais pas attendre sans rien faire. Lindsey a dit qu'elle resterait à la maison pour protéger maman au cas où, alors elle sera entre de bonnes mains. Mais je ne laisserai pas Ursula Parkinson nous effrayer comme ça.

– Qu'est-ce que tu vas faire ? Ce ne sera pas dangereux, au moins ?

Arya ne voulait pas voir partir sa sœur comme elle avait vu partir son père, pas une nouvelle fois.

– Ne t'inquiète pas pour moi, tout ira bien. La seule chose que je te demande, c'est de faire attention à toi cette année et de prendre régulièrement des nouvelles de maman, d'accord ? Tu peux faire ça pour moi ?

La fillette hocha la tête comme si on l'incombait d'une mission de la plus haute importance.

– Seulement si toi aussi, tu fais attention à toi.

Prise d'un élan d'affection, elle sauta dans les bras de sa grande sœur qui la serra fort en retour, et elles restèrent ainsi un long moment.

RPG terminé