Lumah se posait cette question à elle-même, non pas au sujet de quelqu'un d'autre mais bien pour elle et son corps, blessé aussi bien mentalement que physiquement. Son corps d'habitude si blanc s'était teinté de bleu à de multiples endroits, et le sang venait de disparaître, laissant place à des traces fines de couleur rose éclatant à d'autres endroits.

Lumah pouvait régler ses problèmes s'ils étaient psychiques, assez justement, comme elle le pouvait, en recollant de meilleurs souvenirs, en affichant un sourire, que d'autre gens lui distribuaient en retour, ou pas.

Mais comment réparer cette trace physique ? En fait, Lumah connaissait bien la patience, mais à force de voir son propre corps mutilé, les souvenirs devenaient trop présents, et ce mot, "sang-de-bourbe" revenait aussi tranchant qu'il l'était sorti de la bouche de cette personne. D'ailleurs, Lumah se demandait depuis, encore plus qu'avant, si elle était vraiment un membre de ce monde, une élève de Poudard, une sorcière tout court.

Et sa soeur la haïssait-elle, parce qu'elle y était ? Avis-Elle envie d'y être, à tel point qu'elle maudissait sa soeur, sa grande soeur, d'y être, même si elle ne connaissait pas encore ce sentiment de distance, de fossé ? Si elle ne savait pas ce que sa Lulu y ressentait ?
Lumah ne voulait pas être détestée. Pas par sa soeur.
Et si ses parents la haïssaient, eux aussi ? Comme Neïa ? Son père avait été gêné de son départ, mais il avait accepté, non ? c'est parce qu'il s'est dit qu'au final, il serait bien sans elle. Et sa mère, Isabel, qui n'avait même pas douté une seconde, c'était clair.

Lumah s'enfonçait dans un gouffre par des simples pensées. Comme son esprit était trop encombré, elle s'arrêta en plein chemin, posa une main sur le mur froid, et s'y adossa. Fatiguée, elle se laissa glisser pour finir recroquevillée, dos au mur gris.

La fillette sortit de ses poches un papier qu'elle tordit, plia, et modela pour ôter sa frustration et ses mauvaises pensées. Comme cela ne lui suffisait pas, elle sortit dix autres feuilles et les forma, tour à tour. Bientôt, une vingtaine de pies l'entouraient. Lumah, comme manipulée, tendit sa main et caressa les têtes des pies, une à une.
Une à une, les pies s'envolèrent, d'abord hésitantes, puisses d'elles, dansant dans le peu d'espace du couloir.

Lumah poussait les pies qui revenaient vers elle telles des boomerangs, mécaniquement.

Son esprit se vidait, Lumah ne pensait à rien, il n'y avait que sa main qui faisait toujours le même geste, fébrilement.
La fillette avait des cernes aussi noires que les plumes de la pie, un corps aussi maigre que celui des brindilles, et était silencieuse que dans ce couloir, on la voyait à peine.

Lumah regardait le mur, pourtant elle ne le regardait pas ; elle s'était perdue dans ses pensées et avait quitté le chemin de la réalité depuis bien longtemps. Depuis fin Septembre. Elle l'avait su à partir de l'instant même où elle l'imaginait alors qu'elle n'était pas là, et qu'elle voyait son visage dans son esprit alors qu'elle n'avait rien à y faire. Pourtant lorsqu'elle était dans la lune, sa lune était si déserte. Elle ne savait plus que penser et vivait constamment avec des ombres noires.

Les corbeaux autour d'elle semblaient aussi invisibles qu'elle l'était ; ils se fondaient parfaitement dans le décor sombre d'hiver. Comme un hiver triste, c'étaient les symboles du malheur. Lorsqu'elle créait des origamis, Lumah les créait à base du néant, puis d'idées soudaines créées par cette place, étrange liberté. Auparavant c'étaient des paons, des cygnes, des aigles et des grues. Maintenant ils n'étaient que corbeaux, matérialisation des ombres qui la hantaient.

Ce qui tira Lumah de son drôle de rêve, c'étaient des pas. Mais différents ; bien sûr que des dizaines d'élèves déambulaient ici, mais ces pas-là étaient proches, plus que ceux des Autres. Et surtout, un de ses corbeaux manquait.
Puis une parole. Lumah mit un léger temps à comprendre qu'elle lui était adressée. Cette parole, c'était un compliment. D'abord déconcertée, la petite leva timidement la tête pour voir le visage de son interlocutrice, dont la voix lui était inconnue encore. Immédiatement, elle associe ce visage à celui qu'elle a vu durant certains repas ; celui d'une professeure. Mais quelle matière enseignait-elle, Lumah ne le sait pas, ou plus.

« Ah ? M-merci ! », bégaya-t-elle.

La blondinette tenta de sourire mais sa tentative se conclut par un échec ; ce même échec l'emplit de terreur. Était-ce normal ? Est-ce qu'elle était devenue insensible ? Était-ce parce qu'elle avait trop pleuré ? Elle ne le savait pas. Et son visage, désormais en détresse, n'affichait pas la peur non plus, il restait d'un neutre surnaturel.

Pourtant, son corps tout entier affiche ce qu'elle ne peut exprimer, mais elle ne le sait pas, ou le nie. Lumah ne voulait plus se regarder dans un miroir de tout de manière. Mais, contrairement à elle, la professeure l'avait bel et bien remarqué.

Lumah resta un instant hébétée par la soudaine question de son interlocutrice avant de comprendre, enfin, son sens et sa raison. Vint ensuite le dilemme des mots ; la blondinette ne savait que répondre, que dire.

« J-je... » Je vais bien ?

Lumah se reprit d'extrême justesse, étonnée d'elle-même. Allait-elle mentir, encore ? Ou enfin dire ce qu'elle ressentait, combien ça lui faisait peur et combien elle souffrait de voir ses fantômes du passé revenir aussi brusquement, alors qu'elle avait tant peiné à les faire disparaitre ?

« Non... Pas du tout. », avoua-t-elle.

C'était la première fois qu'elle ôtait vraiment son masque, mensonge, pour dire ce qu'elle ressentait, au moins un peu. Et rien que ce simple fait la délivrait de son mal, d'une certaine manière.

Lumah n'avait pas menti pendant un instant ; bien que ne fut qu'un simple "non", elle avait su, un instant, briser son masque. Mais elle savait que ça ne durerait pas. Elle n'avait jamais été franche. Ni hypocrite, à son souvenir, juste une menteuse, cachée derrière ses émotions. Son non était très osé au final ; qu'allait-elle lui dire ? Voilà que la professeure lui posait la question ; c'était une évidence, bien sûr que n'importe qui demande cela dès qu'on leur répond un "non" ; puisque la plupart disent oui pour ne pas s'embêter et rester sous leur masque.


Lumah ne répondit pas immédiatement. Elle ne savait pas si elle voulait y répondre, si ça servirait à quelque chose. Elle ne savait même plus si elle voulait que ça change. Or, la nuit, lorsqu'elle devait endurer les cauchemars et était finalement obligée de rester éveillée pour ne pas qu'ils se montrent, elle était partisane pour que cela cesse. Tout de suite. Sauf qu'elle sait, que, même si les Autres cessaient de la frapper, les monstres difformes, leur sourire élargi et leurs allures de serpent la suivraient toujours. Trop. La petite cherchait au plus profond d'elle-même comment formuler au mieux ce qui lui arrivait ; avant d'abandonner et de se dire - à nouveau - que c'était sûrement une mauvaise idée d'exposer tout cela. Qu'est-ce qu'il lui arrivait ? Trop de choses, tellement qu'elle en avait marre, elle en avait assez. Elle ne voulait plus être née-moldue, ni qu'on l'injure, elle ne voulait plus qu'on traite sa famille ainsi... Elle préfèrerait ne plus avoir de parents, tout court. Que l'on cesse. Que ça cesse.

Lumah commença à pleurer nouveau ; ses mots ne voulaient pas sortir, elle ne savait comment réagir. Elle voulait que ça cesse, mais elle n'avait pas envie de le dire. C'était impossible, elle ne pouvait pas.

Elle voulait... Qu'on la regarde bien. Elle voulait être comme les autres ; elle voulait avoir autant de connaissances, voulait pouvoir prendre le train à nouveau. Elle ne voulait pas qu'on la tâche, voulait être qui elle était et s'assumer sans avoir à recevoir d'avis. Ne pas avoir à revivre le même spectacle d'avant.


La professeure, en ces derniers temps, devait être débordée. Elle n'était sûrement pas la seule élève, ni professeure, à avoir des soucis.

J'veux que mes idées ne me soient pas étrangères. Me sentir, être moi.

« J'veux plus être née-moldue », pensa-t-elle à haute voix - voix rauque, presque tue -.

La professeure lui proposa son aide. C'était gentil, mais Lumah doutait sincèrement qu'il y ait quelque chose à y faire. Et elle ne savait pas si la professeure était sincère ou non ; levant les yeux vers la femme, elle tenta de déceler la vérité sur son visage, mais elle baissa la tête ; c'était impoli et fort inutile.

Prise au dépourvu, Lumah haussa seulement les épaules, regardant le sol sur lequel ses origamis s'étaient posés. « J'sais pas. »

Pourquoi ? Lumah avait peur. Elle avait regretté cette vérité dès qu'elle était sortie de sa bouche. Elle avait peur des représailles que pouvait engendrer celle-ci, peur des regards, peur de tout. C'est que l'on s'habituait à son masque, à force. La masque, au fil du temps, devenait comme une maison, familier. Et n'importe qui pouvait approuver combien il était inconfortable de quitter son chez-soi, quel qu'il soit. A moins que notre chez-soi nous mette mal à l'aise. Voilà un autre mystère que Lumah ne pouvait élucider. La petite regardait le sol, comme si une l'envie la démangeait de s'y réfugier, de s'y enfoncer, loin d'ici. Elle avait peur que la professeur se moque - s'en moque -, qu'elle lui demande de tout raconter. Elle avait peur de tellement de choses qu'elle ne savait même plus si ce sentiment était réel ou non.

Mais cela paraissait si évident ; si évident que la professeure le lui demande. Or Lumah avait peur de ne pas savoir quoi répondre encore, que n'émettre que des gargarismes, des mots inconcevables, sons inaudibles. Peur d'emmêler ses mots, peur de mentir encore.


Lorsque la question lui parvint, Lumah eut l'impression que tous les mots qu'elle avait pourtant tant mis de temps à aligner s'était dissipés, envolés. Elle aurait voulu hurler, mais elle n'en fit rien. Elle hocha simplement la tête, tremblante, avant de l'enfouir dans ses bras, qui entouraient eux même ses jambes ; elle s'était fermée. Elle s'était fermée, mais de quoi ? Ils n'étaient pas là. De son ridicule ?


Au fond, qu'est-ce que le ridicule ?

La petite tremblait, elle ne savait pourquoi. Elle avait l'impression de s'être perdue, de ne plus se connaître, tant ses questions était nombreuses, tant elle se remettait en question ; elle s'était perdue, la Lumah heureuse, la Lumah fidèle à elle-même, sans reproches, celle qui s'aimait. Celle qui se pardonnait, sa meilleure amie. Elle avait perdue sa meilleure amie, et tant d'autres au passage. Cette constatation lui laissa une larme sur la joue, brouillant sa vue.

« Mais p-pas que. », balbutia la petite d'une voix étrange, différente de la sienne.

Sa voix était étrange, mais peut-être était-ce parce qu'elle ne se reconnaissait plus, âme arrachée à son corps, corps larmoyant. Comme un écho, comme un robot qui aurait été abimé, Lumah n'arrivait qu'à prononcer cette même phrase, à quelques différences près - elle restait bloquée sur la même fréquence, fréquence ponctuée à quelques reprises par des sanglots incontrôlables -. « Pas q-que. » Cela lui faisait mal, elle avait le sensation que l'on avait après s'être mal étiré, celle d'une crampe. Ses sanglots devenaient un hoquet, un hoquet douloureux. « M-mais que. ».

À nouveau, Lumah enfouit sa tête, pour étouffer ses pleurs. La honte la submergeait. Elle ne s'était jamais sentie aussi faible, aussi ridicule, aussi loin de son masque.