S'il y avait un repas que Lumah ne sauterai jamais, s'il y avait un repas qu'elle respecterai et si jamais ce devait être le seul repas de la journée où elle mangeait, immédiatement, c'était le goûter. Le goûter, c'était le repas où l'on ne pouvait que manger de bonnes choses, et, bien que Lumah ne soit pas difficile, elle devait avouer qu'elle avait une préférence pour le sucré, ce que l'on mange donc principalement au goûter ou en dessert. Oh, loin d'elle cette attirance envers les bonbons, vraiment : c'est ce qu'elle détestait le plus ; ça pique, ça devient fade vers la fin, c'est fait avec des produits non-identifiés et certifiés mauvais pour la santé, ça a l'effet d'une drogue... Beurk beurk beurk. Non, Lumah aimait les gâteaux. Les gâteaux, ça avait beau être sucré, on pouvait le faire à la main ; quelque chose qu'elle adorait faire - et que sa mère aimait moins, elle retrouvait la cuisine dans un bien piteux état après -, et le résultat avait beau être physiquement horrible, c'était toujours bon. La petite aurait la sensation de moelleux que lui offraient certains, où le fondant. Cette sensation de croustillant, de fruité... Miam, quoi !

Et puis surtout, la tisane. Jamais elle ne faisait un goûter sans tisane. C'était le must. Et aujourd'hui, la pouffy avait prévu d'accompagner sa tisane thym-verveine avec une tartine de pâte à tartiner chocolat noisette. Généralement, elle avait des moustaches de chocolat après avoir mordu dedans, mais elle s'empressait après de boire une gorgée de sa boisson, et hop, plus rien ! Magique, non ?

Assise sur un le rebord d'une sorte de fenêtre sans vitre, dos au soleil -s'il y en avait -, Lumah s'apprêtait à ne faire qu'une bouchée de sa tartine (au revoir, les habitudes, bonjour bonheur). Une demi seconde après, elle fit ce qu'elle avait prévu, mais le goût offert était lui aussi non-conforme à ce qui était prévu. Elle s'étouffa un instant avant de prendre la sage décision de se retourner pour cracher dans l'herbe, affolée, la tartine et son goût affreux. Elle observa, avec horreur, ce qu'il y avait à l'intérieur de sa tartine. Elle était consternée. Du foie de grenouille ? PARDON ?

La pouffy détourna son regard, dégoutée, et jeta un coup d'oeil autour d'elle, afin de visualiser qui avait bien pu lui jouer ce tout absolument dégoutant. Elle n'eut pas à regarder trois fois ; en toute évidence, le Serpentard qui se tordait de rire de manière ridicule n'y était pas pour rien. Lumah prit une gorgée de sa tisane avant de s'étouffer à nouveau, la déposa rageusement et se leva brusquement. Elle s'essuya la bouche, et se dirigea vers ce serpent qui s'étouffait de rire.

« Dis donc, toi ! Si c'est toi qu'a fait ça, sache que c'était absolument pas drôle ! » Et c'était peu dire. Le goût du foie de grenouille lui agressait toujours la bouche.

Lumah ne s'y attendait pas. C'est si abrupt ; de le voir ici, de le savoir sorcier, de le revoir. De le croiser dans ces circonstances. Quoique n'importe qu'elle circonstance l'aurait laissé aussi abasourdie. Elle ne savait plus que faire. La blondinette ne bougeait pas, et le regardait sûrement avec un regard encore incrédule, comme si elle pensait vivre un rêve, ou un cauchemar.


Elle aurait voulu lui rejeter la faute, lui balancer un pourquoi, lui dire tant de choses. Tant qu'il en était temps, avant qu'il ne disparaisse. Sauf que c'était elle, la fautive. C'était elle qui l'avait fui, qui avait fui cette école maudite. Elle qui était partie de Londres, et pas lui. Sa faute. Lumah serra dans ses mains tremblantes sa robe noire, aussi sombre que son esprit dans lequel régnaient des milliers de pensées entremêlées, trop perdues, trop nombreuses pour lui laisser un quelconque espace.


Après les mains, ses lèvres. Foutues lèvres, elle n'arrivaient pas à articuler un mot. Elles aussi tremblaient ; tout son corps s'était donc ligué afin qu'elle n'en ait plus le contrôle ; tout tremblant, tout perdu. Pourtant sa voix la réveille. Sa voix résonne dans son esprit, elle lui fait tout étrange. Une succession de souvenirs déferlent dans son esprit, de souvenirs dans lequel cette même voix la console. Lumah redresse la tête, consciente de l'idiotie de son mutisme, et articula, du mieux qu'elle pouvait :

« O-oui, c'est elle. »

La blondinette serre ses poings, plus fort cette fois. Elle le sait, elle a sentit ses ongles se marquer dans sa peau. Ce fichu bégaiement, encore et toujours lui. La petiote rageait contre elle-même, elle s'agaçait. Elle ne se comprenait pas, autant qu'elle ne comprenait pas les autres.

Encore, sa voix lui parvint. Ses mots la touchèrent. Ils touchèrent Lumah en plein coeur. Là où ça faisait mal. Parce qu'elle savait qu'il lui en a voulu. Dans ces conditions, c'était impossible qu'il n'aie pas eu une seule fois une rancune envers elle. Pour étouffer son sanglot, elle se mordit la lèvre inférieure, discrètement. Et ça lui faisait mal. Elle se faisait mal.

« Moi non plus », murmura-t-elle, comme si elle aurait préféré que cette phrase se taise. En réalité, elle souhaitait juste le cacher pour que ses larmes ne coulent pas.

Soudain, elle regrettait ces moments où il la prenait dans ses bras. Elle n'avait pas les mots, ils s'étaient perdus, elle les avait perdus. Ça serait tellement plus facile pour elle de se taire, de délivrer tout ce qu'elle voulait dire dans une étreinte. Mais elle ne bougea pas ; elle resta immobile. Et, pour couvrir tous ses mots, elle ne dit qu'un simple et sincère : « Antonn, j—... Je suis désolée. ».

Ça n'était largement pas assez pour dire tout ce qu'elle avait sur le coeur. C'était un bon début, mais elle voulait lui dire trop de choses, trop pour que cette simple phrase et son ridicule l'excuse entièrement. Pas assez pour le remercier en bonne et due forme.

Il était tout pour elle. En un an, il était devenu comme un frère, comme son double, ils ne s'étaient jamais pris la tête, toujours heureux, tristes, heureux et tristes, mais ensemble. C'était beau. A ce moment-là, elle ne le considérait pas comme le "garçon" qu'il aurait pu être, comme les Autres, ceux qui riaient d'elle. Il ne pouvait pas l'être puisque lui s'y était opposé ; alors, il était devenu différent, unique. Unique en son genre, le tout de Lumah, son confident, un ami. Elle n'avait jamais su placer de mot sur ses relations, certaines du moins, voire la plupart. C'était le cas pour celle qu'elle avait eue avec Antonn. Peut-être y avait-il trop de mots à placer, ou peut être était-il juste trop de mots à lui-même. Mais il l'avait rendue elle, il l'avait changée, protégée, fait rire ; doué en tellement de choses, elle lui était tellement redevable. Elle n'usait pas souvent du terme aimer car il avait un sens qu'elle n'appréciait pas, mais elle pouvait aisément le poser sur Antonn. Oui, elle l'aimait. Elle l'avait aimé, du moins : il avait sûrement changé.

Comme pour s'assurer que ce n'était pas le cas, avec un semblant d'espoir, mais la pensée certaine qu'après tout, c'était impossible et pour le mieux s'il avait évolué, comme tout le monde, Lumah regarda Antonn droit dans les yeux. Loin derrière elle la honte, la gêne. Avec Antonn, c'était différent. Avec lui, elle s'en fichait. Elle ne savait pas pourquoi, peut-être que le temps avait changé ce regard qu'ils pouvaient se lancer avant, mais elle espérait que celui-ci n'était pas perdu. Elle avait vu tant de monde changer lors de sa dernière année de primaire, elle avec, sûrement. Pour le mieux, pour le pire ? Elle n'en savait rien, au fond. Elle ne savait même pas pourquoi cette peur venait la hanter, elle qui n'avait rien à faire ici.


Sa voix rappela Lumah, celle qui s'était perdue dans le tréfonds de ses pensées, encore, pour un court moment. La petite ne put s'empêcher de faire un moue désolée tout de même. Si, elle pouvait s'en vouloir, elle pouvait s'en excuser. C'est en partie elle qui souhaitait partir, elle l'avait supplié dans ses rêves, elle l'avait baragouiné entre ses pleurs. La poufsouffle entoura d'instinct sa mèche autour de son doigt, tic nerveux, avant de sentir une main se poser sur la sienne, l'autre, celle qui n'était pas en train de tenter d'évacuer ce sentiment étranger. Elle relâcha sa mèche, puis regarda le Serpentard, des ces yeux dans lesquels déferlaient milliers de sentiments, tous aussi contradictoires, mais formant ensemble des perles au coin de ses yeux, qui menaçaient de couler.


Sa main, sa pression, tout. Lumah se sentit rosir, ses yeux voir peu à peu flou et ses cils battre pour lui recouvrer une vue naturelle. Comme si elle souhaitait l'effacer, elle pressa doucement la main du garçon en retour, avant de l'abandonner et d'entourer son ami d'enfance de ses bras et de le serrer fort contre elle. Ses doutes, elle s'en fichait, au fond. Quoi qu'il était devenu, il n'en restait pas moins précieux à ses yeux.

La scène dont Lumah était actrice la prenait elle-même de court. Peu avant, jamais elle n'aurait cru ce scénario possible ; peu avant, jamais elle n'aurait imaginé recroiser Antonn, pas dans ces circonstances, en tout cas. Elle était sûre d'avoir trouvé un simple idiot, pourtant c'était son ami d'enfance qui s'était tenu devant elle ; et ils se faisaient désormais une étreinte qu'ils auraient espéré, sûrement, se faire plus fréquemment, si Lumah n'avait pas changé de chemin. Alors elle profitait de cette étreinte, puisqu'elle était si fragile, si éphémère, elle le savait.

Enfouie dans le torse du Serpentard (il faisait tout de même une bonne tête de plus qu'elle), la blondinette avait cette étrange - et fascinante - impression de ressentir chacun des sentiments du brun, menée par ses plus infimes mouvement - une impression de fusionner. Et en retour, elle avait le sentiment de donner au Serpentard tout ce qu'elle ressentait. De la nostalgie, notamment.

La voix douce du garçon lui chatouilla soudain l'oreille, l'éloignant de ses songes et la comblant d'une joie qu'elle n'aurait su expliquer, et qui la pénalisa presque ; un trop d'entousiathme lui avait fait perdre sa propre voix.

« Toi aussi », lui souffla-t-elle enfin timidement, les joues cramoisies de honte d'avoir oublié de répondre à temps.

Un instant encore, puis ils s'éloignèrent en même temps, et la petite, qui n'avait pas lâché Antonn des yeux, observa ses iris bleu clair s'embuer. Sa vision devint floue à son tour, mais elle chassa rapidement ces larmes qui venaient de lui barrer la vue pour regarder à nouveau le brun, afin de s'assurer qu'il n'était ni un un mirage, ni une illusion, qu'il n'allait pas s'effacer d'un instant à l'autre. Quand la vue lui revint, Lumah constata cependant qu'Antonn la regardait en retour, et que lui aussi avait la tête déprimée de celui qui assistait à un enterrement. Il n'y avait rien de drôle, pourtant la blondinette étira un large sourire qui devint un rire au même instant ou le garçon pouffa (il fallait croire, d'après ses dires, qu'il avait pensé exactement à la même chose qu'elle). Le tableau, d'extérieur, devait être fort étrange, à vrai dire.

Mais ça, elle s'en contrefichait. Ils s'en contrefichaient. Ils étaient ensemble, à nouveau réunis, différents peut-être. Et alors ? Point barre.

Plus calme, Antonn propose à Lumah de l'accompagner à la bibliothèque. La petite se demanda pourquoi, par ailleurs, il s'embêtait à formuler une question pour ce qui lui paraissait une évidence ; néanmoins, elle ramassa les affaires qu'elle avait laissé traîner sur la scène de crime et lui répondit, avec son meilleur sourire :

« Je te suis ! »

Bien sûr qu'elle n'allait pas mettre fin à leurs retrouvailles de suite.