Lumah avait la télévision chez elle, dans sa maison où la magie n'avait été mentionnée qu'un an auparavant, bien qu'elle existait déjà sous une autre forme auparavant.

Sa mère préparait des repas que la fillette qualifiait de féériques, par exemple : légers, étranges.
Lumah lisait des livres fantastiques, où le personnage vivait des aventures délirantes, et là, la fillette s'imaginait le monde au point de se sentir magique.
Son père le faisait voler, aussi, et sa petite soeur, Neïa, donnait l'impression d'être d'un autre monde, parfois.

Avant Poudlard et le monde des sorciers, Lumah connaissait une autre magie.

La télévision n'avait rien de magique, elle : elle relatait des faits. Et généralement, que les mauvais, allez savoir où étaient passé les bons. Même la météo donnait une touche de désespoir quand il faisait tout beau tout soleil.

Lumah n'avait jamais vraiment aimé la télé. Elle lui faisait peur, elle y avait vu des choses terribles.

Sa mère, son père et sa petite soeur s'étaient vite habitués au fait que Lumah soit une sorcière, ils l'avaient très bien pris, du moins d'apparence.
Sa mère s'était attachée aux hiboux, et elle demandait à sa fille au moins une lettre par mois afin d'avoir l'occasion de nourrir ces créatures. Idem pour les plantes, dont Lumah faisait des boutures. Isabel les exposait et s'amusait à les entretenir.
Neïa s'amusait avec la baguette de Lumah, et elle lisait tous ses livres, empruntait son uniforme, et écrivait avec plaisir à sa grande soeur.
Et enfin, son père était devenu un grand fan de quidditch.

La télé avait cependant fait son effet.

Et le 2 novembre, alors que la fillette mangeait, elle avait reçu une lettre, autant que des regard interrogateurs, et elle avait compris par les journaux qu'il s'était passé quelque chose.

La petite albinos avait été manger le soir même dans la grande salle, et un hibou lui était parvenu. Visiblement, ce n'était pas le seul. Les hiboux étaient beaucoup plus nombreux cette-fois. cette perspective inquiétait Lumah.

Et la lettre la fit pâlir.

Lumah avait serré si fort la lettre qu'elle ne sentait plus ses mains. Quoi encore ? Puis séchant ses larmes, elle s'était précipitée pour répondre. Avoir une réponse concrète.



La petite avait sorti fébrilement un morceau de parchemin, son encre et sa plume.

Mais rien. Rien ne lui venait. Comment expliquer ce qu'elle ressentait à sa mère ?

Lumah, frustrée, sentit ses larmes monter, et ne tenta même pas d'y résister. Elle pleura, sans s'arrêter, mouillant son parchemin, pleura, totalement perdue.

Lumah était paniquée. C'était idiot, bien sûr, mais ses larmes n'en finissaient pas de couler, et sa respiration s'emballait. Jamais elle n'avait vécu ça, c'était un peu un cauchemar devenu réalité ; même si la petite blondinette savait pertinemment que sa famille l'aimait, elle ne faisait que l'espérer. De plus, jamais elle n'avait fêté Noël ni chacune des fêtes sans eux. Elle imaginait tout autant la panique régnant chez elle, l'incompréhension de sa petite soeur, et l'expression de son père face à cela : un visage dépité. Peut être bien qu'il regrettait de l'avoir autorisée à aller à Poudlard. Peut être qu'il pensait à un complot. De quel côté étaient-ils ? Et puis, Lumah ne savait que répondre à cette lettre. Exprimer sa détresse, toutes ses questions, ses doutes, mais devait-elle également se soucier de chacun de ses mots ? Et si son hibou était intercepté ?

Une larme perla sur son visage, coulant sur sa joue pour se loger au coin de sa lèvre. Elle ne savait pas. Elle était perdue. Vraiment. Et elle avait mal, aussi. Mais elle ne pouvait pas raconter ses blessures à ses parents, non plus. Ils la feraient quitter Poudlard, en définitive.

Mais des mains, chaudes, entourèrent les siennes. C'était faible, mais ça avait un peu réchauffé son coeur.

« Pourquoi tu pleures ? Tu fais partie de ceux qui ont reçu une lettre ce soir ? »

Faiblement, Lumah leva la tête. La fillette assise en face d'elle avait des cheveux d'une jolie couleur, aussi chaude que ses mains. Elle avait elle aussi reçu cette lettre ? Et était-elle pire, la sienne ? Avait-elle pleuré également ? Pourquoi était-elle si forte, elle ?

« Oui... Toi aussi ? » Demanda-t-elle d'une petite voix, tue par les sanglots.

Cependant, la Serpentard y répondit de suite, comme ayant prévisualisé la réponse de la petite blondinette, qui restait stupéfaite, d'une de voir quelqu'un la réconforter ici, mais surtout une serpentard, voyante en plus.

« Si c'est le cas, je suis pareille que toi. J'ai eu très peur en comprenant les risques que l'on courait. Mais ne t'inquiète pas, Miss Loewy ne laisserait jamais ses élèves sans protection, nous sommes en sécurité à Poudlard. »

Lumah secoua la tête.

« M-moi ça me fait juste bizarre... Je n'ai aucune idée de ce qui p-passe dans les deux mondes, e-et puis ne plus revoir mes parents... J-je voulais les revoir, moi. » Bégaya-t-elle, menaçant de pleurer à nouveau.

La rouquine, elle, semblait au mieux de sa forme. Ce n'était peut-être que d'apparence, mais elle donnait une pêche que Lumah rêvait d'avoir. Si elle n'avait pas tant de poids sur elle. Et elle se présenta, sous le nom d'Elfie. Elfie Sweetheart. Un très joli prénom, Lumah l'adorait. C'était assez drôle de voir qu'Elfie ne ressemblait pas au portrait que l'on faisait d'un Serpentard. Peu y ressemblaient, d'ailleurs. Mais certains y étaient bien conformes. Enfin, peu importe, elle pouvait bien mettre ces préjugés à la poubelle maintenant.

« C'est vraiment très joli », articula-t-elle du mieux qu'elle pouvait, un faible sourire sur son visage. « Moi c'est Lumah Greenleaf... Enchantée. »

Elfie ne cessait de la surprendre. Elle était munie d'un stylo bille, ce que Lumah n'avait pas vu depuis une belle lurette, et qu'elle n'utilisait pratiquement plus. Puis elle se proposa pour l'aider, ce que la pouffy ne refusa pas également. Elle en avait bien besoin, actuellement.

« C'est vraiment gentil... Dis, que t'ont dit tes parents, à toi ? » la questionna timidement Lumah, en espérant que sa question n'était pas trop intrusive. C'est qu'elle n'aimait pas s'incruster dans la vie des gens.

La petiote se sentait un peu ridicule, à pleurer ainsi devant une autre personne. Cela la mettait un peu mal à l'aise, mais étrangement, les mains qu'elle avait tendues vers elle, réconfortantes, l'avaient réchauffée, et ça ne la dérangeait plus trop. La fillette, cependant, reniflait bruyamment (ce qui était plus dérangeant) ; et elle savait pertinemment qu'elle avait oublié ses mouchoirs sur son lit le matin-même, et donc qu'elle serait dans l'incapacité de se moucher autrement que dans sa manche. Elle opta pour l'option "renifler". C'était moins dégoutant et dans le pire des cas, elle aurait un horrible mal de crâne.

La vert et argent avait une vois réconfortante ; cela faisait du bien à Lumah. Elle en avait eu besoin. Très. Elle se sentait mal, à un point. Tout ce mic-mac lui faisait mal au ventre, il lui tordait l'esprit, lui écrasais le coeur et la laissais inerte, immobile, spectatrice. Inutile. Et faible.
La fille savait poser les mots pour faire partir les monstres, les envoyer valser de son doigt, et, même si son sourire était bien enfoui, elle était sure que la rousse pouvait le faire revenir. Mais elle était trop mal pour qu'il pointe de bout de son nez.

« J... J'veux les voir... », pleurnicha-t-elle.

Mais Elfie avait su encore une fois si bien formuler sa phrase que Lumah ne put s'empêcher de sourire, faiblement.

« Mh », souffla Lumah en guise de réponse, avec son même (léger) sourire.

La blondinette déglutit difficilement en entendant le mot « né-moldu » ; il lui rappelait l'Autre. En sécurité, hein ? Elle avait drôlement envie de brandir son bras, de lui montrer son front, qu'elle avait caché derrière sa frange, de lui montrer son corps de bleus et de rouge sang. Mais elle n'en fit rien, et resta muette, se lèvres tremblantes.

A sa phrase, elle ne sut que grogner un baragouin incompréhensible, qu'elle même ne comprenait pas ; mais la fille ne dit mot, et semblait avoir tiqué sur autre chose. Une chose à laquelle Lumah n'aurait pas vu de faille, ni de sous-entendus, d'ailleurs. Elfie ôta ses mains des siennes. Leur chaleur, leur réconfort manquait déjà à Lumah.

« Ah, n-non, j'en avais pas au début e-et j'en ai toujours pas. », assura la petiote.

Elfie lui expliqua ensuite le contenu de sa lettre ; telle qu'elle la sait, elle paraissait moins sèche que la sienne. Mais Lumah ne doutait pas qu'elle avait aussi blessé la première année.

« Peut être bien... J'espère », murmura-t-elle en haussant les épaules.

Lumah observait son qui la faisait réagir bien excessivement, peut-être légèrement trop par rapport à ce qu'avaient ressenti certains. Toute tremblotante, c'était à peine si elle arrivait encore à tenir le papier dans ses mains, s'il ne s'envolait pas d'un coup, sans guère prévenir, comme un oiseau l'aurait fait. Sauf que l'oiseau aurait volé, pas le papier. Le papier, lui, serait tombé après des balancements fluides sur le sol, puis plus rien. Il en était fini de sa vie d'oiseau, à ce papier. Lumah, elle, avait l'impression d'être ce papier. Là, elle faisait des vagues, mais bientôt, elle aurait atteint sa limite.

Ses parents auraient été sa seule échappatoire à ce qu'elle vivait ; ses parents auraient su la réconforter, ils l'auraient comprise, serré dans leurs bras chaleureux. Mais elle ne leur aurait rien dit. Non, elle en aurait bien été incapable ; elle se serait imaginé qu'ils lui interdiraient de retourner au château, et elle ne voulait pas. Elle voulait rester mais que cela cesse ; pensée égoïste ou pas.

Sauf qu'elle ne verrait pas sa famille. Plus. Plus de bisous sur le front, plus de massages, plus sa grosse bouillotte, plus le pull de sa mère qui lui grattait les joues quand elle s'y réfugiait, plus rien.

Il n'y avait que la vérité qui blessait ? Il fallait bien croire que c'était vrai.

« A-ah ? », s'étonna-t-elle entre deux sanglots. Mensonge.

Oui, il y avait bien quelque chos ; mais elle n'allait certainement pas le dire. Elle ne voulait pas. Si ça se pouvait, cette fille connaissait l'Autre et lui dévoilerai tout. Et c'était hors de question.

« Je sais pas quoi leur répondre », insista Lumah. « Je veux pas leur dire que ça me fait mal. »

Elle marqua une pause avant de murmurer :

« Je sais pas. »