« - Elle est potionniste ?
- Ce n'est pas son métier, elle n'est pas sorcière. »

Une réponse toute simple à une question tout aussi simple qui pourtant le rendit plus confus qu’autre chose. Ce n’était pas le métier de sa grand-mère d’être sorcière ? Mais qu’elle se rassure, ce n’était le métier de personne. Pas le sien en tout cas. Ou alors, il serait vraiment très incompétent là-dedans, et Alastair Lyndon aurait bien raison de le lui rappeler dès que l’occasion se présentait.
Mais tout de même, c’était un peu bizarre de préciser que ce n’était pas le métier de sa grand-mère que d’être sorcière. Surtout que ça n’avait rien à voir avec sa propre question, où il lui demandait tout simplement si elle était potionniste. Qui est une spécialisation dans la sorcellerie, certes. Voulait-elle dire par-là qu’elle n’était pas potionniste de métier mais préférait faire d’autres choses que font les sorcières ?
Pourquoi les gens parlaient-ils de façon si étranges et si peu ergonomique ? Le langage a été inventé pour se faire comprendre, les uns avec les autres. Ne serait-ce que pour établir un rapport commercial, indispensable à toute société civilisée, disait Alastair Lyndon. Mais là, non. Le langage échouait. Les gens ne savaient pas s’exprimer. Ou alors, c’était juste Pancréas.
Vraiment, Pancréas était très bizarre. Pas d’hébreu mais gauchère, une grand-mère dont ce n’est pas le métier d’être sorcière, mais qui savait moudre les épines de porc-épic comme personne…

Son regard en l’observant en disant loin sur ses propres pensées. Et comme il portait son cœur sur la poitrine, la veste ouverte, ce n’était vraiment pas bien difficile de deviner instantanément ce à quoi il pensait.
Et pourtant, lui aussi avait du mal à se faire comprendre.
C’était peut-être pas seulement un problème de langage.

Avec une grande concentration, comme s’il voulait absorber le savoir qui lui était transmis par son regard seul, il fixait les mouvements de sa camarade dans le mortier, tout en l’écoutant cette fois-ci très attentivement. Comme un animal aux aguets dont on venait empiéter le territoire. Eut-il eut de la fourrure, que ses poils se seraient dressés. Mais il n’en était rien. Il n’était que banalement humain et banalement, il ne saisissait pas le langage qu’on lui transmettait.
Elle lui parlait d’esprits, de morts. Donc c’est que sa grand-mère s’y connaissait très bien, même si c’était pas son métier. Peut-être était-elle trop vieille pour travailler alors. Même si sa grand-mère à lui continuait toujours de travailler, d’une certaine manière, tout en étant sorcière. Il y avait un truc qui clochait dans ce qu’elle lui disait, et pour ça, il n’était pas dupe. Ah non. Enfin, il l’espérait. Elle le rendait surtout confus, et de plus en plus suspicieux.
Surtout pas sa conclusion en conditionnel : « eut-elle été sorcière, elle aurait été une très grande potionniste ». Donc, elle n’était ni sorcière, ni potionniste ? Ça commençait à faire vraiment beaucoup, et il avait la désagréable impression de s’être fait balader dans un discours concentrique sans pouvoir en retirer quoique ce soit.
Mis à part cette nouvelle technique pour moudre, qui avait l’air hautement efficace.

En avisant la poudre lui-même, il ne put s’empêcher de lâcher un « - T’es quand même vraiment bizarre. ».
En insistant sur le « vraiment ». Parce qu’il ne fallait pas abuser non plus.

Mais bon, il acquiesça tout de même au fait de démarrer le processus de fabrication de leur potion. Parce qu’après tout, elle lui avait tout de même appris une nouvelle technique, et qu’il n’était pas un ingrat. Maman lui avait dit que ce n’était pas bien de l’être. Donc il essayait de remercier ceux qui lui apportaient quelque chose. Comme là, par exemple, où il la laissait continuer ce qu’ils avaient commencés pour leur potion.

Vérifiant où se trouvaient tous les ingrédients, il se mit à taper son poing fermé contre la table en énonçant rapidement, une ponctuation pour chaque coup sec apporté : « - Vert, bleu, rouge, jaune, vert, violet, orange. »
Petite phrase rapidement et rythmée qu’il répéta bien cinq fois, car sa langue voulait toujours fourchée en inversant le rouge et le jaune.

Et quand ce fut fait, il tendit la main vers ses racines de gingembres découpées, déclarant simplement : « - J’aime pas le violet, c’est moche comme couleur. Heureusement qu’on ne termine pas là-dessus ; ça aurait vraiment tout gâché. »

Il s’appliqua à bien les saupoudrer au-dessus de l’eau bouillante, continuant jusqu’à ce que la potion adopte un vert citron.