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02 déc. 2018, 12:37
 OS  Le goût amer de mes larmes
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L’Envol

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17 Septembre 2043
Toilettes Abandonnées – Poudlard
2ème année


Les Mots virevoltaient en une Danse Infinie. Les lettres se croisaient, se décroisaient ; formant des Mots qui se figeaient en l'air avant de s'effacer et de continuer leur Valse tourbillonnante. Et au milieu des lettres dansantes se trouvait la gamine. Les yeux écarquillés, elle regardait la tempête de Mots qui volaient autour d'elle ; elle ne savait même plus si c'était le fruit de son Imagination ou si la tempête était bien réelle.

Les lettres virevoltèrent une nouvelle fois, se rencontrant pour former toujours les mêmes Mots brûlants avant de continuer leur vol.

Aelle


*Dégage* Qu'est-ce qu'elle a fait ?

Tu te souviens de moi ?


Pourquoi a t-elle envoyé cette foutue lettre ? Ah, elle regrette tellement. Où est-elle, la chouette au plumage sombre, qu'elle la rattrape et lui arrache la lettre porteuse de malheur ? L'animal est sûrement perdu dans l'Immensité du Château ; il est trop tard.

Je suis la fille aux yeux fermés.


*Arrête !* Ses mains se plaquent devant ses yeux et c'est là qu'elle comprend que la tempête est née de son Imagination ; parce qu'elle continue derrière ses paupières closes. Et en même temps, une voix rauque et déchirante lui murmure les phrases à l'oreille ; ça fait d'autant plus mal que la voix est la sienne. Déformée.

Je sais qu'ils t'ont frappé, mes yeux, t'as dit que tu les aimais bien.


Mais maintenant, elle ne doit plus les aimer, hein ? Parce que Thalia a ouvert les yeux alors qu'elle avait promis qu'elle ne le ferait pas. *'pas capable de t'nir une Promesse* Et pourtant elle avance toujours les yeux fermés, hein ? Ouais, parce que sinon elle saurait quoi faire.

Tu m'en veux ?

*Idiote*
Arrête. Ça lui fait mal ; trop mal.

Je suis désolée.

Est-ce que c'est vrai ? Non, elle n'est pas désolée. Elle n'a aucune raison de s'excuser auprès d'Aelle. C'est auprès d'elle-même qu'elle doit s'excuser. S'excuser de faire tout n'importe comment, d'être aussi nulle. *Pitoyable*

Mais elle s'en veut ; elle s'en veut foutrement fort. Et elle lui en veut aussi, presque aussi fort. Un peu moins, peut-être.

Ce que j'ai gueulé à Mcwood, je pense qu'à ça depuis que t'es partie. Je sais que tu m'en veux, et merde, je m'en veux tellement moi aussi.


Si seulement l'autre pouvait savoir à quel point. *Foutu cauchemar, chaque nuit* Cauchemar qui lui bouffait le cerveau, qui la bouffait toute entière. Comme elle avait dit à Aelle avait de barrer d'un trait furieux.

Mais peut-être que tu t'en fous, hein ?


*Non !* Allez, s'il te plait... dis lui que tu t'en fous pas. Dis lui que tu la hais, que tu la hais plus que tout, mais pas que tu t'en fous.
Elle supporterait pas.

Tu aurais raison. Ou pas ? Je sais pas, je te connais pas, de toute façon, hein ?


Oui, elle aurait raison de lui en vouloir. Elle doit lui en vouloir. Mais elle ne la connait pas. *J'aimerais vraiment t'connaitre*
Pitoyable.

J'aimerais tellement te revoir.


Oui. Elle veut la revoir. Non. Elle veut la fuir à jamais.
Qu'est-ce qu'elle veut ? *J'veux Aelle*

Tu voudrais bien me revoir ?


Qu'est-ce qui lui a pris ?

Bien à toi


Depuis quand elle est polie ?

Pas Gil'Sayan, non, pas mon Nom de merde.


Elle hait Mcwood. Mcwood qui l'a fait devenir comme Arthus le temps d'un instant. Ou plus ? Oui, elle est presque tout le temps comme Arthus.

Thalia.


Qu'est-ce qui lui a pris ? Qu'est-ce qui lui a pris d'offrir son Nom comme ça, d'envoyer cette lettre à Aelle alors que... Elle comprend plus rien.
Elle ne sait plus rien.
Elle s'en veut.
Elle regrette.
Quoi au juste ?

« JE LA DÉTESTE ! »

Oui.

« Je suis désolée. »

Ça aussi.

Quoi d'autre ?

*Tout*

Depuis qu'elle est Née, elle fait que des conneries. Des trucs qu'elle regrette de plus profond de son Âme, ou alors qu'elle n'arrive pas à regretter. Elle s'en veut. Elle en veut aux Autres.

C'est quoi, sa première erreur ?

*Être née*

Elle n'aurait jamais du naitre ; elle aurait dû Mourir dans le ventre de sa mère, ou mieux, ne jamais être conçue. Elle serait tranquille, comme ça. Et le Monde aussi, les Autres seraient débarrassés de ce petit monstre dégueulasse.

Et ensuite ?

*Être différente*

Elle n'aurait jamais dû naitre. Mais s'il fallait naitre, elle aurait pu être comme les Autres, tiens. Une gamine qui aime jouer, qui aime s'amuser. Pas comme elle. Mais ça, elle n'arrive pas à s'en vouloir. Non, elle n'arrive pas à s'en vouloir. Elle ne peut pas s'en vouloir de ne pas être un mouton débile ; une personne inutile et fade. À la place, elle est un petit monstre dégueulasse. Qui ne sait que blesser les gens. Elle s'en veut ; mais elle ne s'en veut pas de ne pas être comme les Autres. Elle voudrait être différente différemment.

Et puis ?

*Maman*

Tais toi. Non. Y pense pas. *Maman, Maman, Maman...*, le Mot se répète en une litanie monotone et Infinie dans son Esprit. Maman...
Pourquoi Maman est partie ? Pourquoi Maman est morte ? À cause d'elle. À cause de Thalia. Qu'est-ce qui lui a pris, de partir en courant, cette nuit là ? Puis de se retourner, et de rester figée comme une statue ? Par tous les Mages, elle s'en veut tellement.
Maman est morte à cause d'elle.

La suite ?

*Jamais savoir c'qui faut faire*

Avant, elle pleurait jamais ; même quand il fallait pleurer. Maintenant, elle pleure tout le temps ; surtout quand il faut pas.
Elle est incapable. *Pitoyable*
Elle ne sait jamais quoi faire.
Aelle.
Pourquoi elle a envoyé cette lettre ?

Et puis encore ?

*Tout*

Oui, tout sa Vie, ou presque, est faite d'erreurs.
Elle se hait ; elle s'en veut.

Les Mots tourbillonnent toujours ; on dirait qu'ils chantent, qu'ils sont heureux de la faire souffrir.

Aelle
.

Les larmes commencent à couler, douloureuses.
Encore une fois. Elle aurait dû s'en douter ; les larmes ne l'épargneraient pas aujourd'hui.

Elle se laisse aller par terre ; les gouttes amères coulent lentement sur son visage, laissant des trainées sales sur sa peau.
Comme toujours.

Elle a finit par s'habituer.


- FIN -
Dernière modification par Thalia Gil'Sayan le 04 nov. 2019, 17:57, modifié 1 fois.

[Thalia existe entre les échos]
[elle persiste, bien que les Mots l’aient abandonnée]