Les évènements narrés prennent place apres les évènements de Batmund, Le héros Moustachu. Si vous ne l'avez pas encore lu, faites-le avant de lire la présente suite. Bonne lecture !

Voilà des années que ce qui restait de l'homme qu'il avait été croupissait au fond de cette cellule humide que certains osaient appeller chambre d'isolement. Des années.. à moins que cela ne fasse que quelques semaines à peine. Ici, le temps semblait s'écouler différemment, et personne n'aurait pu dire depuis combien de temps il avait à en souffrir. En vérité, si, je pourrais vous le dire, mais cela gâcherait un peu la narration, le côté prison de l'esprit, vous comprenez ?

Pourtant, alors que tout son corps lui faisait mal, que son ventre criait famine - et sa bouche des bruits incompréhensibles, que son mental se délitait lentement, en proie à un sombre délire, l'homme, ou ce qu'il en restait, l'homme souriait. La pénombre faisait étrangement ressortir la couleur de dents qui dans un passé plus ou moins proches, avaient sûrement été bien entretenues, ce qui n'était pous le cas aujourd'hui. Cependant, et c'était une chance pour lui, personne n'était là pour voir cette pâle copie de lune dans la nuit formée par les circonstances de la sombre soirée.

La chance. Qu'est-ce que cela pouvait être abstrait, quand on y pensait. Pas autant qu'une des dernières toiles du célèbre mage noir français Picasso, non, mais autant que cela pouvait être quand celle-ci avait propulsé le prisonnier plus bas que terre, avant de le relever aujourd'hui. Car, s'il souriait dans sa condition, c'était parce que quelque chose d'inattendu s'était produit. Dans la pièce constamment éclairée, la pénombre n'aurait pas dû être possible. Dans la sordide prison, l'évasion n'aurait pas pû être possible. Mais, aujourd'hui, tout était sombre.

Tout était sombre, sauf cette voie, dans tête et remontant jusqu'à ses yeux, qui lui montrait le chemin à emprunter. Un chemin au bout duquel se trouvait la plus savoureuse de toutes les confiseries : la vengeance, et sans réglisse je vous prie. On économiserait d'ailleurs ainsi quelques noises.

Quelques minutes plus tard, alors que retentissaient déjà ou bien seulement toute une panoplie d'alarmes magiques, l'ancien prisonnier était déjà loin, au fond des rues de Gotham's Hollow.


Merci à @Onyx Willard pour les retouches. Insérer autres remerciements humoristiques pour les deux du fond qui lisent les revelio.

L'inspecteur Khessmo soupira lorsqu'il atteint la petite ruelle pleine d'agents de police, et le corps qui trônait en leur centre. C'était déjà le troisième aujourd'hui. Secouant la tête, il se dirigea d'un pas leste vers le sorcier-légiste accroupi au dessus de l'inconnu.

- Nous avons une date ?

- Bonjour inspecteur. Je dirais aux alentours de deux heures du matin. Homme blanc, 50 ans environ. Il a dîné d'une tourte veaudelune-citrouille agrémentées de deux pintes de bièraubeurre et..

- Potiron.

- Pardon ?

- Je vous pardonne. J'ai pu moi aussi faire ce genre d'erreurs par le passé, lorsque je n'étais encore que consultant.

Chlorel Khessmo pouvait aisément se souvenir d'une de ses enquêtes les plus laborieuses, lorsque la totalité de ses supects finirent un par un dans le même état que la première victime, c'est à dire pas en très bon état.

- Dites moi que nous avons un nom.

- J'en ai plusieurs à vous proposer. Georges, par exemple, c'est assez distingué de nos jours.

- Pour la victime.

- Ah, oui. Et bien figurez-vous qu'il s'agit d'un certain.. hem.. Jorne Jarguemonde. Aucune idée de comment se prononcent ces lettres.

- Pas possible ! Il a pourtant la plus belle chevelure de tout l'Ouest de Pré-au-Lard ! Est-ce qu'il est..?

- Complètement chauve, oui. C'est le troisième, je crois. Allez monsieur Jarguemonde, réveillez-vous, il faut rentrer chez vous. Ou que ce soit par ailleurs.



Alors que le sorcier-légiste continuait de communiquer avec la victime précédemment évanouie, Khessmo fronçait les sourcils pour faire comprendre à ses subordonnés qu'il était en train de réfléchir. Ces odieux crimes capillaires étaient le signe du retour de El Goat, le sorcier au bouc maléfique, il en était persuadé. Il allait falloir tirer Batmund de son sommeil héroïque : il était bientôt l'heure du petit-déjeuner.

- Orlacle, je suis en position. Des nouvelles d'Azkham ?

- Toujours rien. Je sens que la police essaie de rétablir les communications, mais ils y voient aussi bien que moi en ce moment, autant dire pas grand chose.

- Invitez l'inspecteur à goûter avec ses petits copains lorsqu'ils auront réussi et tenez moi au courant. Bisou, Batmund.

Dans l'obscur éclat de la pénombre faiblement éclairée des toits de Gotham's Hollow, le justicier moustachu trônait de toute sa prestance, la pilosité au vent de minuit. La situation d'Azkham était préoccupante mais, ce qui faisait frétiller sa moustache était tout autre. La police avait fait apparaître le 'Stache-signal. El Goat, son ennemi de toujours depuis quelques années seulement, était soupçonné d'être réapparu, frappant ses victimes d'un Calvorio ne laissant aucune chance à leurs beaux cheveux soyeux. Si la situation se poursuivait, il y aurait pire à craindre que du chiffre d'affaires en moins pour Charleston Industries. Simplement imaginer l'effroyable bouc de son némésis aurait presque suffit à lui faire passer l'envie de pique-niquer. Presque.

S'aidant parfois de sa crème fouettée fouettante, toujours avec souplesse et donc jamais vraiment seul, Batmund parcourait les hauteurs des petites rues que les forces de l'ordre ne pouvaient seules couvrir, à la recherche de l'ombre d'El Goat ou pire encore, lui-même. Quand soudain..

- Tu te moques de moi, c'est ça ? Tu parades, ta chevelure au vent, envoyé par Charleston ! Je le sais, et tu vas le regretter.

- Voyons Monsieur, baissez votre baguette. Un combat de rue, juste ici.. nous savons tous comment l'affaire Styles contre Wright a fini, et.. AAH.

- Tu iras passer le bonjour à Charleston et son ami Batmund de la part du Tondeur.

Le son du gros crâne désormais chauve de la victime maintenant plus si distinguée que cela fut totalement éclipsé par le saut discret du héros poilu qui avait glissé, plus violent que le cours du torrent, plus puissant que les ouragans, plus ardent que le feu des volcans, en clair, secret comme les nuits de lune de l'Orient.

- Mower, vous ici ?

Batmund n'en croyez pas sa moustache. Pourtant, il aurait pu reconnaître cette sale tête de vendeur de biscuits sans sucres n'importe où, tant qu'il avait ses lunettes bien sûr. Et pourtant encore, Adrian Mower, ex-PDG de Charleston Industries, aurait encore du se trouver interné à Azkham pour quatre ou cinq millions d'années, de quoi lui laisser le temps de réfléchir à ses actes. Et soudain, il comprit. Ce qui manquait à ses meringues, c'était encore plus de sucre ! Ah et Mower avait sûrement du profiter du chaos à la prison pour s'évader.

Tout à ses pensées meringuées, Batmund ne remarque que trop tard que celui qui se faisais désormais appeller Le Tondeur était en train de lui fausser compagnie. C'était très malpoli mais, il en avait l'habitude avec Adrian. Seulement, c'était déjà trop tard, le justicier de Gotham's Hollow ne pouvait plus rattraper son ennemi. Alors, d'un sombre réquisitoire mental contre les mauvais pâtissiers, il remonta sur les toits en direction des hauteurs de la ville.


Quelques minutes à peine après le départ du plus célèbre des héros, une ombre se glissa sur les pavés d'où il se tenait il y'a quelques minutes à peine, comme je viens de le dire. Était-ce Mower ? Non. C'était la moins célèbre des groupies de de Batmund. C'était Sarah et, souriante, elle se baissa pour saisir entre ces doigts sa précieuse récompense nocturne : un poil soyeux.

Sarah se réveilla en sursaut. Sa tête.. ne lui faisait absolument pas mal, par contre, sa cheville, c'était une autre histoire. Il y'a bien longtemps, dans une galaxie très lointaine.. pardon, une autre histoire, oui. Elle se souvenait de bribes d'un cauchemar où tout à son admiration pour son sauveur masqué et surtout moustachu, elle n'avait pas remarqué l'affreux vieux bonhomme ressemblant étrangement à l'homme contre qui elle avair perdu son dernier procès et qui se glissait dans son appartement. Enfin, il ne s'était pas littéralement glissé, n'étant ni un serpent, ni doté de patins à glaces, ces derniers ayant été complètement inutiles sur son parquet, à part si l'objectif avait été de l'esquinter en ayant l'air ridicule.

Mais c'était impossible, Adrian Mower était interné à Azkham. Et elle n'avait qu'à se retourner pour se rendormir dans son lit. Ce qu'elle essaya de faire, avant de se rendre compte qu'elle ne sentait plus ses membres, ni quoi que ce soit d'ailleurs. En fait, tout ce qu'elle arrivait à sentir, c'est une odeur douceâtre et nauséabonde d'égouts. En somme, Sarah vivait une situation tout à fait banale pour une sorcière enlevée et pétrifiée dans les égouts par Le Tondeur. Cette dernière finit par le comprendre en voyant les traits de l'ancien chef d'entreprise renégat, mais le moins que l'on puisse dire, c'est qu'elle n'était pas ravie.

- #€&_@ de )#€& _@) de #€&_@ laissez moi partir ou )€_&€@#__)(#@#€ ! Batmund ne mettra pas une heure avant de vous retrouver !

- J'y compte bien. Mais, dis-moi, ce sont de bien longs cheveux que tu as là.


La table d'opération du 'Stach-grenier était bondée, puisqu'autour d'elle étaient réunis pas moins de vingt-quatre plateaux de pâtisseries, plus l'inspecteur Khessmo et le valeureux Batmund, toujours en contact avec Orlacle.

- Dès que nous avons su qu'il était de retour, nous aurions dû comprendre qu'il s'en prendrait à la plus chevelue de ses ennemis.

- Nous pensions qu'il aurait été mis au courant de son implication dans ses multiples déboires judiciaires, et puisqu'il voulait déjà la faire taire auparavant.. mais votre théorie se tient, Batmund, c'est vous l'expert.

- Parfaitement. Vous vous rendez compte, inspecteur ? Une jeune femme va rater l'heure du thé ! La criminalité de cette ville ne cesse d'augmenter. Nous devons y mettre un terme au plus vite, et.. attendez. Orlacle viens de me communiquer l'emplacement du Tondeur. Nous pouvons encore dire merci au thé, inspecteur.

Qu'arrivera-t-il à Sarah ? Avez-vous remarqué que j'avais déjà posé la même question dans le paragraphe suspensatoire du tome précédent ?Batmund pourra-t-il arrêter une nouvelle fois les plans machiavéliques de Mower ? Quel temps fera-t-il demain ? Les réponses à ces questions se trouveront une fois encore dans le dernier volume de Batmund, Le retour. Sauf la dernière, pour laquelle il faudra écouter la météo de Gulli.

Le 28 Avril 2048, à quinze centimètres de l'armoire réfrigérante de la résidence Charleston, la 16e fournée de fondants du chaudron à la myrtille progresse vers le four de la cuisine. Pour Archibald, c'est une simple préparation de plus pour le banquet de ce soir. Pour les boules de pâte de fondants, le four de la cuisine ne représente rien. Ce ne sont que de simples boules de pâte. La vingtaine de fondants du chaudron à la myrtille, manquant un poil de sucre et de farine, auraient dû être dégustés en moins d'une heure et demie. Ils seront héroïquement savourés pendant quatorze minutes. Ce volume ne raconte pas leur histoire.

Progresser dans les égouts de Gotham's Hollow était complètement une mince affaire pour Batmund. Il pouvait compter sur sa formidable pilosité subnasale pour le protéger de tout relents nauséabonds et les remplacer par la senteur boisée caractéristique d'un bon soin du poil. En clair, il s'y promenait comme dans du beurre et, il adorait ça, le beurre. Et puis, au détour d'un.. détour, justement, il entendit la voix qu'il cherchait à repérer depuis trente-sept secondes déjà.

- ..de bien longs cheveux que tu as là.

Sans réfléchir, le justicier moustachu fonça tel le vent en direction du Tondeur. Un vent pesant un certain poids qui lui seyait bien, poilu et avec deux bras et deux jambes certes, mais un vent quand même. Et, sans même laisser à Mower le temps de se lever - heureusement que le Tondeur n'était pas une pâte à gâteau - Batmund brandit son fouet de crème fouettée en direction de l'ennemi des cheveux de Gotham's Hollow. Ni une, ni deux, ni trois ou même quatre, mais bien neuf, et oui il s'agira du numéro chance du jour pour un tirage exceptionnel de 23 millions de mornilles, le fouet crémeux s'enroula complètement autour d'Adrian Mower.

- Tu es pâle, Mower. Ils ne te donnent pas assez de sucre, à Azkham ?

En bon héros, Batmund tira sur son arme avant même de pouvoir entendre la réponse de son adversaire, le propulsant droit vers le plafond en l'assomant, où il resterait collé en attendant l'arrivée des forces de l'ordre. Le justicier si bien pilosé avait déjà mieux à faire, s'étant précipité pour libérer Sarah de son sort à l'aide d'un de ses merveilleux cookies. Il s'en était fallut d'un cheveu pour que le Tondeur ne la taille, elle aussi. Et Batmund n'aurait pu supporter un tel spectacle. Heureusement, la justice triomphe toujours, et la justice, c'était lui-même, derrière sa moustache. Et également les 127 fonctionnaires polico-judiciaires de Gotham's Hollow, mais c'était un détail.


De retour dans sa cellule, Mower souriait. Sa vengeance contre Charleston, Batmund et le reste de la ville avait échoué mais, grâce à la jeune enquiquineuse - car c'est ainsi que les vilains aiment à appeller les femmes qu'ils ne peuvent tuer ou insulter par la force du scénario et du respect universel de l'innocence de l'enfance - il avait obtenu beaucoup plus. Et le Tondeur jeta un nouveau coup d'œil sur ce qu'il tenait dans son poing serré : un poil soyeux.

Incroyable, sensationnel, Batmund revient déjà ! Ne ratez pas la suite des aventures du plus célèbre des justiciers moustachu de Gotham's Hollow, en vente juste là !