Dimanche 10 janvier 2049,
Aux alentours de 8h,
Avec @Ashley Houston

I used to dream I used to glance beyond the stars Now I don't know where we are Although I know we've drifted far

Alors que je suis tranquillement en train de petit-déjeuner, prête pour une session d'entraînement, Cleo se met à frétiller comme d'impatience, et à venir se lover dans mon cou en me regardant d'une étrange façon. Je la connais, elle agit ainsi lorsqu'elle sent la présence d'Amahoro aux alentours. Je lève les yeux, m'attendant à voir le hibou grand duc d'Afrique de Papa Maman voler vers moi. Mais non, rien du tout. Pourtant, je ne peux remettre en cause l'attitude de Cleo : Amahoro est entré dans l'enceinte du château. Il va sûrement arriver bientôt.
Pourtant, lorsque je finis de manger, le hibou familial n'a toujours pas fait son apparition dans la Grande Salle. Je regarde Cleo et lui exprime mon incompréhension : s'est-elle trompée ? Ca serait bien la première fois depuis un an et demi... Mais ses yeux m'assurent qu'il est là, quelque part, et elle commence à s'échapper de mes épaules, comme pour se diriger hors de la pièce. Je la rattrape rapidement, et sort de la Grande Salle. De toute façon, il n'y a pas cinq mille endroits où un hibou peut aller à Poudlard.
Je grimpe les escaliers quatre à quatre, rouspétant lorsqu'ils ne me mènent pas là où je souhaite, et j'arrive finalement à la volière. Amahoro est bien là, dans toute sa droiture et sa classe habituelles, une lettre entre les serres.
"Alors mon beau, qu'est-ce que tu fais là ? demandé-je en m'approchant pour lui caresser le dessus de la tête. C'est l'heure du p'tit-dèj, tu as accès à la Grande Salle tu sais ?"
Il acquiesce et me tend la patte pour que je récupère l'enveloppe. Elle n'est pas très lourde.
"Merci."
Cleo glisse le long de mon bras pour aller retrouver Amahoro. Ce sont vraiment les meilleurs amis du monde ces deux-là. Quoique, je ne dois pas négliger la relation très... enlacée ? de Cleo et Telio.
J'ouvre l'enveloppe : elle contient une feuille de parchemin presque vierge. Seules quelques phrases sont inscrites en haut. Je reconnais l'écriture ronde et féminine de Maman.

Chérie,
Nous venons de recevoir une missive de Clayton. La famille est inscrite au Registre des Sang-Purs... Nous n'avons rien pu faire.
Désolée. Je t'aime fort.
Maman

PS : J'ai cru que c'était une bonne idée de demander à Amahoro de ne pas t'apporter cette lettre dans la Grande Salle.

La lettre tombe au sol sans que je fasse le moindre effort pour la rattraper. Je ne pleurerai pas, je ne lui donnerai pas cette force sur moi. Jamais je ne verserai une larme à cause de lui, je le jure. Mais je peux frapper. Et j'ai envie de frapper ce patriarche pervers de merde, de l'utiliser comme un punshing ball pour évacuer la rage dans laquelle il m'a mise. Je sens la colère m'envahir et titiller mes muscles ; n'y a-t-il pas quelque chose à casser ici ?
Mais la volière n'est remplie que de pauvres hiboux et chouettes, il n'y a rien à briser. Sans trop savoir ce qui me prend, je sors ma baguette et m'exclame dans un élan de fureur :
"Lashlabask !"
Un coup de fouet brûlant* jaillit et résonne contre le vieux mur, ébranlant un instant la pièce et faisant s'envoler en panique les volatiles. Seul Amahoro reste là où il est, me fixant de son regard sage, beaucoup trop sage pour moi qui ne veut en ce moment que haïr de tout mon être. Je sais que j'ai l'air ridicule ainsi face à lui, tremblante de colère, les joues embrasées par l'émotion, debout les bras ballants, ma baguette au bout des doigts. Mais je ne sais quoi faire.
Pourquoi ? Si seulement Papa n'avait pas accepté ce boulot pourri, on aurait peut-être pu s'interposer dans les démarches de Clayton et éviter tout ça ! Je finis par m'asseoir par terre pour essayer de me calmer, récupérant la lettre que j'avais faite tomber pour la massacrer entre mes poings serrés, tandis que je laisse ma baguette glisser de mes mains sur le sol.
Mes pensées se bousculent. Je repense à la fois où j'avais découvert l'affiche "Sang-Purs = Ordures" avec Narcisse et que je m'étais emportée, dégoûtée par cet élan de haine contre un putain de statut. Je ne sais pas, mais maintenant je trouve cela... vrai. Les Sang-Purs ne sont peut-être pas tous des ordures - la preuve, je n'en suis pas une -, mais le statut en lui-même est une belle ordure bien discriminante qui va désormais figurer sur mes papiers, comme collée sur mon front.
Je repense également à cette V comme Vérité dans les dortoirs, cette anonyme qui connaît ma colère et qui s'en moque. Cette fille est une ordure. Et me reviens également en mémoire la dispute avec Papa chez Clayton, ce moment où il a tout brisé.
Ca ne m'étonne pas que ce soit Maman qui ait écrit la lettre, Papa est bien trop lâche. Soudain, mes lèvres s'entrouvrent et des mots s'échappent. Une chanson moldue que j'apprécie beaucoup me revient en mémoire.
"What about sunrise ?
What about rain ?
What about all the things
That you said we were to gain ?..."
Ma voix continue de s'élever doucement dans la volière, tandis que les oiseaux se réinstallent doucement sur leurs perchoirs, remis de la peur du Lashlabask. Les paroles résonnent en moi, j'ai envie de les hurler à l'oreille de mon père. Je regrette tellement ce temps où l'on était complice, où il était courageux, où il croyait encore qu'on pouvait changer le monde.
"I used to dream
I used to glance beyond the stars
Now I don't know where we are
Although I know we've drifted far..."
Ce temps d'avant la guerre est loin. C'était le temps de l'innocence.