xxSubstine xx OS, TW : Décès

24 JANVIER 2049

Abstine Salle de répétition

L'aurore peignait la salle d'une douce note jaune orangée. Recroquevillé sur le tabouret du vieux piano, Lyam observait les premiers rayons du soleil naître à l'horizon. Il s'était levé plus tôt que d'ordinaire et des cernes ridaient la peau sous ses yeux. Depuis deux jours, il dormait mal. Depuis cette cruelle lettre.

L'annonce avait été brutale, bien que ses parents aient tout fait pour qu'elle ne le soit pas. Il était si difficile de traduire des émotions par écrit, mais Lyam avait pleinement ressenti la douleur qui émanait de ces quelques mots. Son grand-père était décédé. Magnus Murphy n'était plus de ce monde. Il l'avait compris dès le début de la lettre, dès les premières traces d'encre sur le parchemin. Dès ces premiers mots qui ont pour but d'édulcorer l'information, mais qui en réalité ne font que la rendre plus insupportable. Ces premiers mots qui annoncent déjà le pire, tout en laissant les pensées s'entremêler brutalement.

Pourquoi la vie s'obstinait elle à se montrer douloureuse aux moments où l'on s'y attendait le moins ? On lui avait tant répété que c'était le cycle de la vie, qu'on ne pouvait rien y faire et que cela devait arriver à chacun d'entre nous. Mais aujourd'hui, ces paroles sonnaient creux, elle sonnaient faux. Il avait envie de s'échapper, de profiter des choses qu'il appréciait. C'était d'ailleurs pour cette raison qu'il avait rejoint cette salle, dans l'espoir de trouver un refuge au milieu des mélodies consolatrices. Cependant, même les choses qu'il affectionnait au quotidien avaient un goût âcre.

C'est donc l'esprit embrumé par des pensées humides que Lyam regardait le soleil se lever. Un jour, alors que le garçon n'avait que neuf ou dix ans, il en découvrait un semblable, assis côte à côte avec son grand-père sur une butte verdoyante. Ce dernier lui avait dit ces mots, qui ne s'échapperaient jamais de sa tête blonde : "Tu sais Lyam, dans une année il y a trois cent soixante-cinq levers de soleil et trois cent soixante-cinq couchers de soleil. Et celui qui est capable de les apprécier tous autant que les autres est un homme heureux." Une énième larme perlant le long de sa joue, Lyam laissa résonner dans son esprit les douces notes de l'ancien auror.