Les yeux rivés vers le sol, je réfléchis à ce qui cloche dans mes demandes. Pénétrer dans la salle sur demande ne me suffit pas. Son manoir est bien présent, de plus en plus détaillé à mesure que je me rappelle de certains éléments, mais elle n'est toujours pas là. Pas de femme qui descend les grands escaliers, pas de coup de baguette, pas de main sur mon épaule, le simple vide. Comme à chaque fois que j'en sors. Tout cela m'épuise car je me raccroche à quelque chose qui me nargue, qui n'existe plus que dans ma mémoire.

Je vérifie que la porte d'où je viens n'existe plus et reprends mon couloir, comme si de rien n'était. Toutefois, mon pas s'arrête d'un coup net, mes yeux se fixent sur celui que j'évite depuis la rentrée : l'Usurpateur. Celui qui La remplace, celui qui a pris Son bureau, Son club, Sa salle, Son appartement, Ses livres, Sa pensine, tout. Il est celui qui m'a envoyé une lettre que j'ai vulgairement négligée et brûlée dans la cheminée de ma salle commune. Malgré moi, j'ai retenu son nom en lisant sa signature, j'ai retenu sa fausse manière de s'inquiéter de mon absence dans ses cours, et voilà que mes yeux retiennent aussi sa manière de se pavaner dans les couloirs. Je n'ai que du mépris pour cet homme que je ne veux pas connaître, que je refuse d'écouter se croire suffisamment important pour se tenir là où elle s'est tenue. Son estrade ne pouvait en accueillir qu'une et elle n'aura pas de successeur.

Mes mâchoires crispées le fixent. Si mon mépris avait une masse, il le ferait tomber en arrière. Je ne sais pas s'il m'a vu et je n'ai pas envie d'attendre qu'il soit à ma hauteur pour le savoir. Je me retourne d'un coup sec et pars dans l'autre sens.

Les journées du mercredi étaient généralement dédiées à la correction des devoirs rendus la semaine passée pour Dominic. Même si ce dernier préférait donner le moins de devoirs possible pour axer sa pédagogie sur l'apprentissage en classe, il devait quand même, par obligation mais aussi par intérêt pour les réflexions personnelles des élèves qu'il n'entendait pas forcément dans le cadre de ses cours, leur soumettre des sujets de recherche. Il procédait ainsi afin de leur apprendre une certaine rigueur qui leur serait utile dans l'apprentissage des sorts, chose qu'il avait parfois du mal à leur faire comprendre.

Après sa session de corrections du matin, Dominic s'étira dans son fauteuil en cuir. Il tapota allègrement du bout des doigts les accoudoirs en noyer sculpté, avant de se décider à monter voir si sa collègue de Métamorphoses était dans sa salle de classe. Il avait commencé à dessiner les grandes lignes d'un programme qui couvrirait l'ensemble des années à Poudlard, et ce faisant, avait eu l'idée de discuter avec elle d'un potentiel cours en commun couvrant à la fois la défense contre les forces du mal et les sorts de métamorphose. Fier de son petit projet et surtout, heureux de pouvoir se dégourdir les jambes – il ne supportait pas le fait de rester assis au même endroit plus de deux heures –, Dominic sortit de sa salle et se mit en route pour le cinquième étage.

Il arrivait de croiser des élèves pendant l'intercours, mais c'était en fait assez rare. Quelle ne fut donc pas la surprise de Dominic quand il aperçut une silhouette d'élève, à mi-chemin entre la salle de Métamorphoses et ce qu'il se souvenait être l'entrée de la salle sur Demande. L'élève sembla le dévisager, et Dominic eut tout juste le temps de constater qu'il s'agissait du deuxième année qui faisait l'école saute-buissonnière et à qui il avait envoyé une missive.

Remis de sa surprise, Dominic voulut interpeller le jeune garçon : « Monsieur Sharp ? Monsieur Sharp ! » Le professeur avançait d'un pas de plus en plus rapide alors que l'élève faisait déjà volte-face.

Mon nom sur ses lèvres, et qui résonne dans ce couloir, m'arrache une grimace. Je n'aime pas mon nom dans sa voix, encore moins deux fois de suite. Mes lèvres pincées en témoignent et mes épaules se redressent. Je suis toutefois étonné qu'il ait déjà retenu mon nom alors que je n'ai pas encore mis les pieds dans la salle qu'il a volée et qu'il appelle sa-salle-de-classe. Je veux être assez droit pour me donner toute la prestance nécessaire, et pivote lentement. J'analyse sa démarche, si son pas est accéléré, s'il préfère marcher vite ou s'il trottine volontiers. Son ruban sur la tête est ridicule. Mais d'où est-ce qu'il sort celui-là ?

Une fois certain qu'il m'entendra - car je n'ai clairement pas envie de m'épuiser plus que nécessaire pour lui - un sourcil insolent et arrogant se lève et un son peine, mais finit par sortir.

« Hmm ? »

Il va me demander de lui rendre des comptes, de lui expliquer pourquoi je n'assiste pas à ses cours, et je pourrai lui lâcher tout ce que je pense de lui, toute la place qu'il a volée, tout le talent qu'il n'a pas car celle avant lui en avait bien plus. Il sera comme tous ces autres professeurs, à vouloir initier un dialogue là où ce n'est pas nécessaire, à vouloir entendre une justification car il n'est pas capable de la deviner par lui-même et à me menacer de m'emmener chez la directrice, car il croira que c'est ce qui effraie un élève de deuxième année et qui délie les langues ; mais il se trompe. Ces méthodes ne fonctionneront pas et il n'obtiendra rien. Je suis prêt à le contrer à lui montrer qu'à son examen de juin, il ne m'y verra pas.